Постскриптум

Уйдут, велеречивы и лукавы,
Десятки стихоплётов в никуда,
Но будут фестивали Окуджавы,
Пока горит последняя звезда.

Навечно утомлённой плоти бренной
Придётся успокоиться в тиши,
Но тикают часы в моей Вселенной
На частоте булатовской души.